Desde un Máquina de Turing hecha con Legos hasta un muñeco de los Dukes de Hazard pasando por entrevistas con el nerd que sabia demasiado , la combinación Comunismo, Hipnotismo y los Beatles , como hacer popo en el espacio y retratos de mujeres desnudas hechos con chicle.
Aquí en TWL Directo con BOINGBOING
Ya que lo más parecido a Dios que tenemos a mano son los Beatles, a ellos pondremos velas virtuales o exvotos cibernéticos, oraciones trántricas o lo que sea.
La facción masculina de TWL desea la pronta recuperación a Alicia, la fémina del grupo este.
Siempre se ha dicho que España es diferente. Y es innegable que así es. Pero lo que antes era Una, Grande y Libre, ahora es Muchas, Aún más Grandes y más o menos Libres, entre otras cosas por que antes en realidad era Algunas, Mediana y en absoluto Libre. Que lío de adjetivos que me estoy haciendo. Bueno el caso es que en España siempre hemos sido mitad guerreros, mitad soldados y nuestras peras eran más sabrosas y más verdaderas que las extranjeras. Dios eligió esta tierra como su predilecta, por eso no hace ni frío ni calor (Mirar en El Florido Pensil de Andrés Sopeña). Eso al menos nos decía la propaganda del Chacho Paco. Traducido a un lenguaje moderno, el español es basto, machista, racista, católico de boquilla y borracho, y en España o te mueres de frío o se te hierven los sesos en cualquier secarral. El cateto ha cambiado de hábitos, pero sigue siendo eso, cateto. Cambió la partida de cartas en el Casino por las compras en el Carrefour, el campo por el mostrador de funcionario y la era por el R-5 tuneado chapuceramente, y esto el que haya cambiado algo, porque otros siguen ahí, erre que erre. Y hablando de funcionarios, la última y definitoria cualidad: la picaresca. En eso los reyes, tu. Escurrir el bulto, especialidad española.
Pero -me pongo patriota por un momento- es que acaso un americano de Arkansas no es tan mentecato como un español de Almendralejo. No es tan pícaro y espabilao un italiano de Nápoles como un ibérico de Gandía. Y no es un británico de Edimburgo tan fenicio como un charnego de Mataró. No es igual de chulo un camionero gabacho que un taxista madrileño. Y si creen que estoy barriendo para casa se equivocan, la conclusión es que la globalización ha unido convergencias culturales y ahora somos una aldea global, pero aldea, aldea. Con su alcalde, su cura, sus tontos del pueblo, sus cotillas,su pareja de la guardia civil y su ligera de cascos.
Incluso algunos españoles estamos cogiendo los malos hábitos de sociedades tan avanzadas como las escandinavas, y vamos y nos deprimimos.
¡¡¡A donde vamos a llegar!!!
Esta foto es del peor día de mi vida... afortunadamente queda muy lejos...
Jesús ha realizado un milagro y DIOS me ha vuelto a hacer feliz.
Esto obviamente es mentira porque no soy feliz (completamente), ni Dios ha hecho nada de nada. Pero bueno ya he salido del pequeño bache. Sigo con recomendaciones.
Un clásico entre los clásico, esta vez en la web Mondo Brutto
Bueno... algunas cosas en la vida nos ayudan a seguir adelante. Cuando uno no cree en Dios, ni en el más allá (ni en el más acá). Hay que aferrarse a pequeñas cosas como decía alguien... Las películas, aunque sean malas, la fórmula 1 (eso no me lo esperaba) y la música. Aún queda mucha música por oír... y mucha por hacer.
Ahí tenemos al GRAN Vic Chesnutt y sus pequeñas-grandes canciones. Recomendación ferviente:
1. Visitar su página
2. Descargar: Tablet y Brand New Song
Se puede ser feliz en un mundo como este... aunque solo sea durante los dos minutos que dura cada canción...
... pero yo no tengo paz. En mi cabeza dan vueltas millones de cosas, pero o soy demasiado exigente o demasiado perro para concretar algo. Las noches son eternas y prefiero anular el día con el sueño. Es un tipo de depresión. La anulación de la vida consciente. Lo que veo, y sobre todo lo que pienso, me da miedo a veces. La falta de alegría por las cosas, solo sentir el alivio del que sobrevive y no la euforia del que vive. E intento salir, porque solo es el principio y lo puedo esquivar si me concentro y reuno todas las fuerzas, pero a que alto coste. Todo se ha derrumbado a mi alrededor en los últimos años, tu lo sabes Gaspar, porque también lo has sentido. La gente se va, el tiempo se escapa entre tus manos y el seguir en el inframundo (este año, sin Alicia) un rato más se me hace insoportable a veces. La mayoría del tiempo, gracias a las pastillas, y a lo que es peor, la costumbre, me las ingenio para pasar con más pena que gloria. La falta de alicientes para poner el pie en el suelo por las mañanas es inmensa... ya no me interesa demasiado la tele y no soporto muchas cosas. Mi comportamiento pasa por fases raras, disfruto viendo películas malísimas y me he aficionado a la Fórmula 1 ( los domingos son atroces en Granada, Fran y yo nos miramos y vemos la tele para no llorar como damiselas), pero no puedo aguantar ni por un segundo música que no me llene plenamente. La mayoría del tiempo tampoco puedo leer y cuando leo lo hago convulsivamente, pues ignoro lo que durará la racha. Y este terrible calor....
Por fin averigüé la procedencia del artículo de Allin.
Página freak de primera categoria
Son FUS Productions-o0o-
Muy recomendable lo de Sobreactuaciones inolvidables.
Transcurren mis días entre el tedio y la desesperación. Por alguna extraña razón, mi televisión solo puede sintonizar canales en alemán y francés. La verdad es que no me extraña nada, la encontré en la basura y por algo estaría allí. Este mes de julio está siendo muy raro. Me lo paso esperando... a una llamada, a que publiquen una fecha... nunca mi futuro ha sido tan incierto y, al mismo tiempo, tan seguro. Nunca he gozado de tanta paz.
El silencio.
Escucho a Walter Marchetti que se dedica a tirar cosas por el wc, a The Arte Ensemble Of Chicago con sus ritmos (los únicos que soy capaz de soportar). Intento hacer memoria... había un libro sobre el ritmo La tiranía del ritmo o algo parecido... no consigo encontrarlo por ninguna parte. No consigo recordar el nombre del autor. Pero también escucho a Bowie y sus fantasías marcianas... Estoy emocionado con la idea de grabar el nuevo disco, con miles de ideas bullendo en mi cabeza y con miles de plagios listos para arrancar y transformarse en algo inesperado... afortunadamente mis limitadísimas capacidades para tocar cualquier instrumento garantizan la mutación perfecta... el plagio será irreconocible y todos ustedes podrán disfrutar de una música que jamás han escuchado antes. Mi último descubrimiento: los sintetizadores. Máquinas para generar ruido... RUIDO y silencio... el ruido que esta siempre ahí... el silencio ineludible.
¿Porqué el género humano será tan miserable?
¿Acaso salimos defectuosos de fábrica?
¿Qué sentido tiene el libre albedrío?
¿Diversión para Dios o simple mala baba?
Las cosas que nos rodean son más o menos complejas. Lo que lo queramos complicar nosotros. Pero es que hay gente tan extremadamente retorcida, que debemos leer tochacos y tochacos de filosofía moral y saberes ocultos (el Necronomicon, i.e.) para rozar una zona de la mente que nos de un leve pista
de porque hay gente tan mala. Y no, no le echen la culpa al pobrecito Satanás, que como bien decían las Vainica Doble hace ya algunos años, se piensa que no hay nadie como él y hay muchísimos que son peor. Échenle la culpa a la televisión, pues realmente es el Dios embrutecedor del siglo XXI. Yo recuerdo, que aunque los pedagogos progres ponían muy mal la tele de los años 70 y 80, salían maravillas tales como La bola de cristal o Mis terrores favoritos,Alfred Hitchcock presenta
, esos programas tan locos, psicotrónicos, subversivos.
Empezaron con los videos domésticos. El sadismo de esos padres, al ver a su hijo desnucarse, sin acudir a ayudarlos, pues perderían un buena toma para que Arús le diese un kilo. Después el corazón. Hígados y cuarto y mitad de páncreas. Bilis encapsulada. La progresiva insensibilización nos convertía no ya en marionetas del sistema, sino en despiadados tiranos del mando sedientos de sangre. La interactividad al servicio de la descuartización. Lo que empezó como crónica social de señores ricos con señoras ideales en mansiones, en cócteles, en saraos de dudoso gusto mutó en la España de Puerto Hurraco. El glamour monagesco, la jet y la beautiful people, se democratizó de tal forma que las heroínas del papel cuché se han convertido en las papelinas de cocaína que la novia del padre de la cuñada de tal señora puta metió en el bolso de la asistente personal de la viuda del hermano de un popular comentarista televisivo, que a su vez no fue al entierro de una folclórica homosexual por que no pagaba la residencia al padre de la misma y además vendió una fotos en las que una famosa amiga actriz de la infancia de la folclórica salía cagando en el campo. Todo mezclado con dramas de la vida real. Con asesinatos, con violaciones (Nieves Perrero con Alcasser, recuerdan que espectáculo), con cibernovios psicópatas y violencia doméstica.
Y yo me pregunto, ¿esto nos interesa?... y seguro que sale el listillo de turno, crítico de televisión, diciendo que no, que si libros, documentales de la 2 y patatín patatán, que si la televisión es cultura, etc. Pues claro que NOS interesa a la masa. El español lleva dentro un diablo verde llamado envidia, que hace que nos sintamos atraídos por el mal ajeno. Y nunca estamos contentos oiga. El perro del hortelano. Y se puede internacionalizar con el célebre chiste de Woody Allen sobre las dos viejas judías que hablan de un restaurante y dicen: La comida es horrible
y además te ponen raciones muy pequeñas. Y es que amiguitos queremos mierda, mierda y muertos a los que profanar sus tumbas. Queremos crueldades en raciones King Size.
Y antes he dicho que le echen la culpa a la televisión. Estoy siendo muy injusto con este electrodoméstico. Y con los programadores de las cadenas (¿serán chimpancés o lo hará una máquina?). La culpa la tienen ustedes, o mejor dicho, NOSOTROS. La especie humana y el aburrimiento que nos lleva al circo. Panes et circensis. Tunin y progessive. Drogas y dinero. Poder de aniquilación del prójimo. La risa tras el trompazo. Piensa mal y acertarás. La cultura del ocio. A falta de hobbies, carne para la picadora.
Al liberarnos del trabajo de sol a sol, el sistema nos da peleas de perros, reyertas en discotecas de extrarradio, partidos de fútbol y pornografía en cadenas locales.
Y a los que nos da tiempo a pensar, porque somos un poco raros, nos ofrece películas, tebeos, música, underground, catacumbas
y que caramba, pornografía en las cadenas locales.
Saber que todo es una mierda no ayuda a cambiar las cosas. Y lo digo por propia experiencia.
Buena noches, amiguitos.
Dulces sueños.
Post Scrip: ¿Se nota que estoy de vacaciones?
Firmado: MM
(defensor de la tele basura como concepto subversivo, de las culturas alternativas catódicas y detractor de la "calidad" en la tele si esta es OT, Maria Teresa Campos o Ana Rosa.
Vivan los imitadores de Chiquito - sobre todo el primero que salió, del que nadie se acuerda-, el poli de la tele Manolo Jiménez, Eduard Punset y sus autodoblajes del inglés, los programas de zapping, la Banda del Sur, Carlos Latre y el Neng de Castefa)
La petite Claudine un sitio MUY recomendable. ¡Gracias Carlos!
Ni Carmen Sandiego ni Wally, Osama
Los malvados muyaidines - Film propagandistico
Cuando lo encuentres habla con el FBI
Este año con la muerte de Juan Pablo II (¡te quiere todo el mundo!) y la posterior elección de Ratzinger Z como nuevo vicario de Cristo se ha tratado mucho de estos temas. Y según parece nuestro simpático amigo Carol va para santo que se las pela. Como Monseñor Escrivá o la Madre Teresa de Calcuta. Todo el mundo habla de los milagros de JuanPa, de que si era muy bueno, blablabla, blablabla. Pues yo me desmarco, oiga usted (como era de esperar). Si tienen que hacer santo a alguien que hagan a Neil Young. O al menos así lo pido yo. No sé si el bueno de Neil es católico, prostestante, ateo o hare-cristna, pero los ratos de felicidad que él me ha proporcionado lo hacen, para mí, el hombre más bueno del mundo. Con su voz en falsete y sus grandiosas canciones, me ha ayudado en los momentos difíciles, cuando lavando los platos, entre cucarachas y podredumbre, me sacaba del pozo, me daba ánimos para seguir atado a este cochino mundo. Habrá quien diga que soy un exagerado. No amigos, Comes a time o Alter the Goldrush son más poderosas que el Ansion Lesvi, que el Irenor, que el Prozac y que el Manuel Torreiglesias ese de por las mañanas. Me comentaba el otro día mi compañero de piso que a Neil Young no lo conocerían más de 1000 personas en este destino en lo universal llamado Las Españas. Me lo diría para picarme o no, lo ignoro, pero he llegado a la conclusión que me da igual. Con que lo conozca yo, me basta. ¡Loores a Neil! ¡Alabado sea San Neil! ¡Ratzinger haz algo!
Ya en serio, gracias Neil.
Quien quiera más información que la busque en el Google, no te digo.
Foto de Robert Altman
Montaje de Miguel Morales
"Jamás la Tierra ha tenido el placer de dar cobijo a un ser tan desequilibrado como él, y ningún aficionado a la música punk se atreverá nunca a intentar sobrepasar los límites impuestos por este entrañable ser. GG quería devolver al rock n´roll el peligro y la subversión que según el se habían perdido, y para llevarlo a cabo se cubrió las espaldas con diferentes grupos a lo largo de su carrera, como The Jabbers, AIDS Brigade o los más conocidos Murder Junkies. Este hombre ya era de por sí un deshecho humano, pero cuando pisaba el escenario se volvía una bestia descontrolada: sus actuaciones solían comenzar con GG desvistiéndose y empezando a cagar delante de todo el mundo, para luego untarse sus heces por todo el cuerpo, tirárselas al público o... ¡comérselas! Entre los berreos y las defecaciones, nuestro hombre disfrutaba dándose fuertemente con el micro en la cara o, en su defecto, rompiéndose botellas en el cráneo hasta sangrar como un cerdo. Y GG no hacía trucos: para deleite de sus fans, todo era real. Cualquier despistado que hubiera entrado al concierto en ese momento habría visto a un animal cubierto de sangre, mierda y whisky desgañitándose con canciones punk. Al señor Allin también le encantaba intentar abusar de las féminas que se congregaban en las primeras filas, a veces incluso a punta de navaja. Si alguna de las chicas tenía suerte podía subir al escenario y mear sobre la cara de la estrella. Pero el plato fuerte era la confrontación directa con el público, ya que GG no quedaba satisfecho si no bajaba del escenario y le pateaba la cabeza a alguien. La gente huía despavorida ante aquel ser untado de caca que corría como un histérico e iba repartiendo puñetazos por el local. Por razones obvias, los conciertos no solían pasar de la tercera o cuarta canción, y cuando se presentaba la policía ningún agente quería detenerle ya que les daba asco tocar a semejante criatura. Él estaba convencido de que cumplía una misión en este mundo: despertarnos y devolvernos el peligro y la emoción de la vida, ¡GG quería cambiar el mundo! Para llamar aún más la atención, pretendía suicidarse en medio de un concierto y de paso acabar con la vida de cualquier infeliz que se pusiera a tiro. La noche de Halloween del año 1990 era la fecha escogida, aunque fue aplazándose hasta que GG Allin acabó en la tumba por una muy poco espectacular sobredosis. Este viejo cafre deja en pañales a cualquier otro grupo que pretenda conmocionar al público, y su violencia extrema no es más que un síntoma de la capacidad del rock n´roll para atraer a todo tipo de seres perturbados."
Página de internet sin nombre y autor. Gracias de todas formas
Ésta, para ser más exactos:
http://perso.wanadoo.es/fusprod/musica/violencia.htm
También para saber más, como siempre en
Wikipedia
Y como colofón un poema del colega:
The $20.00 Poem
by G.G. Allin
March 2, 1987 - Manchester, New Hampshire
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Angry! Angry! Angry!
Mouths are wide open, mouths licking the floor.
Licking the floor!
Mouths licking the floor I take notes.
Pour Pepsi onto thy dry wounds.
Again!
So long baby, so long Tommy J.
I glide on other rails.
Goodbye to easy, on my way to the place.
What!
The plan.
The plan is of course to stay in heaven and call everyone I know on the telephone.
Talk about wireless.
Wireless!
This is where movie begins.
Well, by the stars and the celluloid sky
Collapsing a million miles apart.
I hope you're happy now!
I hope you're happy now!
I hope you're happy now!
Poets, later on the $20.00 poem,
I meet Steve, who is looking for anybody.
Even me.
Together our eyes feel pain.
From a boat and boil oceans
Because we believe they can.
It's no trick man.
The earth is a perfume suitcase.
A perfume suitcase!
That brings me down.
That brings me down.
That brings me down.
A hair of darkness caught in my throat and you.
Well wasn't the body a treasure to spend.
Right!
A body to spend.
Spit in my face motherfucker.
Together we see more.
Carry the fall that extends our dreams behind our brilliant eyes.
We are the free for those who see us.
We bring light into the woods.
Into the fuckin' woods.
Into the woods!
Into the woods!
Into the woods!
Woods! Woods! Woods!
Into the Woods
¿Eres un chico rebelde y te gusta la música loca y súper especial?
El punk de los hermanos latinos
Hola, amiguitos. Esto es una anécdota acontecida en el festival de Cannes.
Iba Bruce por la alfombra roja y tal, y le pregunta un periodista gabacho, muy socarrón:
Bruce, ¿por que los norteamericanos siempres sois los que salvais el mundo?,
a lo que Bruce contesta:
Que yo sepa los franceses no habeis llevado el hombre a la puta Luna.
Touché, gabacho.
Con Bruce, con Charlton y con Arnold, el mundo está a salvo.
por ahora.
Cada día pretenden vendernos la moto. Si, y no hablo ya de política, religión, terrorismo o economía, sino de todo eso junto: la música que nos hacen escuchar, queramos o no en las radios y televisiones. La política es protagonista precisamente por su ausencia. ¿Qué peligro pueden significar para el sistema haya el que haya- aberraciones como el reggaeton? ¿Por qué pretenden homogeneizarlo todo? Ya he hablado en más de una ocasión de lo latino.¿Por que se empeñan en meternos en ese piojoso saco?
Lo malo del pensamiento único, es que tiene una oposición igual de única, que sumadas dan la superestructura única.
El ejemplo más representativo es el de nuestro amiguito Alejandro Sanz, Sánchez, Magno o como quieras que se llame. Si el pensamiento único neoliberal nos impone música en inglés, yankie, guerras en países pobres, la oposición alternativa nos ofrece este fenómeno de la naturaleza, junto a Bebe, Melendi o El Canto del Loco (pijos de toda la vida reconvertidos) y un largo etcétera de carencia de contenidos. Incluso al que no le gusta semejante caricato dice: bueno, pero tiene calidad. Si, una mierda, que por su olor, color y textura debería estar en el museo de los mojones de más alta calidad. Y es que es la venta de la burra. Ale, que vive en Mayami, compone música él mismo, se junta con los gusanos y es un joven de su tiempo, solidario, comprometido con las causas: lucha contra la pobreza, contra la piratería y contra el sida. Además es un padre como la copa de un pino y su mujer es una mujer muy moderna (y muy pija) con la que se casó en Thailandia, por el rito balinés. Su música es fusión del flamenco, del rock, del hip-hop, de los sones sudamericanos, lo que lo hace un abanderado del mestizaje. Sale en los 40, en la MTV con su amiga Shakira, con Miguel Bosé. Tiene premios Amigo y Grammies latinos. Pero todo es fachada. Alejandro, si tiene dos dedos de frente deseará la muerte en más de una ocasión. Sus canciones son vacías. Lugares comunes de la gran masa. Corazones partíos, emociones, letras más sobadas que la pipa de un indio. Su música cada vez más neutra, prefabricada por ingenieros de sonido, músicos de estudio, productores globalizadores. Su imagen cambia de disco a disco. Perillitas, casullas militares, pintas de malotes del rap. Antes era un producto teen, pero ahora es la gran esperanza blanca de la música española, con permiso de Nacho Cano, Joaquín Sabina o Andy y Lucas. Llena estadios con jovencitas y con familias modernas. (La asociación esa de la familia se equivoca de enemigo, los homosexuales no han matado a la familia tradicional, la han matado las parejas hombre-mujer de ahora, modernas, adoradores de la barba y los tintes, de Crónicas Marcianas y de las comedias románticas, domingueros del Carrefour. Así salen los hijos como salen después.). Se mantiene en un discreto segundo lugar, por que ser políticamente correcto, es lo que funciona. Solo sale a la palestra para salvar de la quema mediática al gran bailaor Farruquito (ese Fitipaldi caló). Está contra el racismo, ya se a los gitanos, cubanos o asesinos al volante. Un dia, la corrección política (una cosa tan americana), que en este país la han hecho suya no los naturales aliados de George W. Bush, sino la oposición al unitarismo, l@s progresist@s, nos matará a todos de aburrimiento y por altos contenidos de glucosa en sangre.
Con este compendio tan grande de virtudes solo nos queda decir ¡Viva Alejandro Sanz! ¡Viva el mal! ¡Viva el capital! Pero que guay, pero que guay es Alejandro Sanz. Y recuerden un poco de Magno, es mucho.
Para que Ale no cante Más
A la brecha de nuevo.
Han pasado tantas cosas desde mi ausencia. OT, la decrepitud de Daniel Johnston, manifestaciones profamilia, etc... Ya saldrán cosas que decir y que hacer. Ah, una última pregunta lanzada al viento ¿por que hay gente tan estúpida?
A buscar las respuestas en vuestras almohadas.
